Cauchemar de volcan

« Bientôt n’est pas loin » s’inquiétait chaque jour Bartolo en sortant de sa maison de bois sous tôle, posée à l’aplomb d’une falaise. Le chapeau de feutre vissé sur la tête, il se dirigeait vers la boutique après avoir fermé derrière lui le portail de fer forgé.

Il acheta des biscuits et des raisins secs, puis se lança en direction du Pico do Fogo, hanté par le cauchemar qui l'avait tourmenté la nuit précédente. Dans ce rêve effrayant, il avait contemplé le volcan s'éteindre à jamais, emportant avec lui l'espoir de voir son vignoble prospérer grâce aux éruptions qui fertilisaient la terre. Chaque année, Bartolo produisait un vin aux arômes intenses et aux saveurs mûres et épicées qui n’avait pas son pareil dans toutes les îles du Cap Vert. La marche vers sa parcelle de 1000 mètres carrés durait plus d'une heure, mais il ne s'attardait pas à admirer les ceps ornés d'un feuillage luxuriant qui promettaient une récolte abondante. Son pas pressé le portait jusqu'au sommet du cratère, où il prenait garde à ne pas trébucher sur les roches acérées des anciennes coulées qui se transformaient en étranges boudins.

Le Pico do Fogo expirait de longues langues de fumeroles soufrées, piquetant les narines de Bartolo. Le volcan respirait encore, témoin de sa puissance indomptée. Et Bartolo, lui aussi, semblait revivre.

La nuit tombait lorsqu’il rentra dans sa petite maison sans âme. "Peut-être que demain le soleil ne se lèvera pas sur Fogo", songeait-il en poussant le portail de fer forgé. Ce soir-là, tout comme les précédents, Bartolo ne dérogea pas à ce rituel dont il ne comprenait pas lui-même la signification. Pourquoi craignait-il toujours le pire ?